Historias minimas-c

 Esa lágrima en la mejilla, ahí le apunté

Historias Mínimas -b-

 

Pedrito, amorcito dilecto. No aclaré: ella abrazaba a mi mellizo.

Historias mínimas -a-

 Llegó el día esperado,  hoy leen la sentencia

COMETE ESTA, CAPUTITO

 

COMETE ESTA, CAPUTITO

Es martes, atardece y hace frío. El pibe, camperita negra con  un listón blanco en las mangas, zapatillas raídas, gorra hasta las cejas.

Según quien lo describa, Lombroso, Bullrich o Hebe; el tipo puede ser un delincuente, un terrorista o un expulsado de la vida sepultado en la grieta.

El pibe aguarda que raleen los clientes del negocio de empanadas de la avenida Luro casi Argentino Valle.

 Igual, no son muchos.

Cuando se despeja, arrima su figura al mostrador y le pregunta a la chica en un susurro que se nos antojó un grito:

-Te  queda alguna sobra?

La muchacha le dice que espere  con la palma de su mano desplegada. Se encamina a la cocina. Vuelve y murmura  en el mismo tono de voz que  no, que aguarde al cierre.

El pibe asiente y retorna a su guardia, a la intemperie, una hora, talvez dos, por si acaso la suerte.

 

 

21 DE MAYO

Antonio Berutti  acaricia la madera rugosa del cabo del puñal y reubica la vaina en la cintura hasta que la cruz se traba  con el cinturón. Está  nublado y fresco. Berutti espera paciente la llegada de su camarada, el otro pesado de la Legión Infernal, que demora su ingreso a la plaza de la Victoria porque anda verificando que los chisperos impidan la presencia de los infiltrados de siempre. Nada ni nadie debe alterar  el clima de expectativa y firmeza que los seiscientos  vecinos germinan   en  el paseo. Domingo  French, que meses después habrá de ratificar   sus doctrinas en la bruma ominosa de Cabeza de Tigre, esquiva un charco y su capote se entreabre revelando un misterio .Él ya sabe, las noticias del Alto Perú lo expanden  como  lava hirviendo, que buena parte del poder se leuda en el bulto acerado que descansa en la cintura. Los dos hombres se saludan en una articulación tan austera como silenciosa. Ambos saben lo que hay que hacer y con esa convicción avanzan hacia el portal  del edificio donde un puñado de cabildantes debaten la minuta del día. Tratan de ignorar el griterío exterior, que entorpece la rutina. French y Berutti, reducidos a estampitas por los Billikenes del siglo que viene; arengan a la multitud y el reclamo crece y reverbera  en las orillas de la aldea. El vocerío inquieta a los concejales que no alcanzan a tranquilizarse al advertir la figura marcial  de Saavedra en el centro de la plaza. Es que alguien ha parcelado  sospechas sobre la fidelidad del líder  de los Patricios  a Cisneros. Para colmo , otro  lo ha visto  estrecharse en un abrazo con Donado. Agustín Donado, el   imprentero que no cesa de repartir papeles entre milicianos, criollos pobres, jóvenes comerciantes y esclavos que elevan sus voces troquelando  un solo grito. Vociferaciones que alteran el otoño y profetizan  la inminencia de un proceso que hará historia y se prorrogará en el tiempo. Hasta otra jornada de mayo, como este miércoles, ,en que un jubilado, sin capote  y zapatillas raídas,  enjugue, por enésima vez sus lágrimas y persista en el  sitio al congreso. Una articulación colectiva y  porfiada. Esta  imagen de los miércoles de insondable elocuencia.. Producto  ,quizás,  de la tenacidad de ese pibe que arquea la  espalda en procura del ángulo perfecto,. Obtura, el pibe. En  tanto , artera, una lombriz de sangre salpica su cámara.

MANUAL DE LOS IMPÍOS

Allí están, estos son. Con uno sobraba, pero la cobardía se conjuga con mayor eficiencia en modo plural.

Sebastiao Salgado los retrató en las desolaciones de Ruanda y en las resolanas  de Sudán. Nick Ut  hizo lo mismo entre el humo  de una carretera  a Saigón tratando de evitar que  el olor acre del napalm turbara sus sentidos.
Iba tras ellos  Moamen Oreigea, al Este de Gaza, en su silla de ruedas.

Quién?

Tal vez León Ferrari en sus interpretaciones del Deuteronomio.

¿O acaso es un registro del Cristo flagelado de deCaravaggio?

Sea quien fuere ,ahí está, esos son.

Hombres de negro en la nevada de los miércoles.

Negros, sus atavíos, proyecciones de sus almas.

En esa escena, diría Andrés Rivera , el curita resulta  un blanco perfecto.

Amanuenses del odio, esbirros del mal. Impiadosos,

Crueles como el olvido.

Los  hay quienes sostienen que la toma pertenece della Frncesca en el Pretorio de Jerusalen Otros precisan que fue Tadeo Bourbon, Canon en mano, en el Congreso.

De una cosa estamos seguros: no fue Pablo Grillo, empeñado en  sobrevivir a la prédica feroz de estos cascarudos de la plaza infinita.

 

 

El crimen perfecto

La  hoja  penetró  sigilosa  en el corazón de la verdad. Hubo otras expiraciones, seriales. El cadáver de la realidad quedó sepultado en una pila de olvidos, papeles amarillos, relatos de televisión. Ninguna huella.

(de microrelatos de 33 palabras)

¡UN GRILLO AHÍ

…………………………………………………………….

a Pablo Grillo

……………………………

Canta,

Y al hacerlo  alerta.

Quehaceres del  canario

que  acunan los mineros,

anticipando  vahos ,

festines   de sulfuro,

desde el fondo del túnel.

Lo sostuvo Springten,

tras la huelga,

un otoño  de  antorchas

destellando laureles

de la calle en marcha.

 

Y persiste en el canto,

entre  el humo

que asfixia,

el futuro incierto,

y  la metralla.

 

Respira, el que canta,

y la  acera   prorroga

un destello de luz

clamores de esperanza

ante el grito de alarma

que repica en las plazas.

 

Menos mal el que canta

y  al cantar sostiene

que hay un viejo llorando

y una anciana apaleada.

 

Lo demás,

lo demás,

ya es cosa nuestra.

Ahora…

ahora  que fulgura

este ademán de  otoño

sin pausa y sin treguas

su tonada crece

por si acaso el ahogo

o enturbia la mirada.

 

Alcemos nuestros ruegos

por su enfoque acertado

donde quiera que vaya

esa  voz que  previene

ese Grillo que canta

y que  al cantar,

 nos salva.

……….

Foto Cambio 2000

 

 

 

BREVE CATÁLOGO DE LA IMPIEDAD

 

Disciplinados, eficientes, lacayos del mal.

Satisfacen  órdenes y se amparan en esa obediencia.

Acaso hubo alguien que prescribiera esa sonrisa?

Tal vez   este apartado esté contenido en el  Manual de la  Abyección tan escrupulosamente puesto en práctica las tardes de los miércoles.

No hay que indagar demasiado. Basta  escuchar a la ministra asegurando que una anciana de 87 años, apaleada, gaseada, que reclama por su derecho a una vida digna, es una patotera.

Ríen, sentencia  la calle, se ríen de todos nosotros.

Simetrías, en el almanaque de la historia. Festejos, en el banquete de la impunidad.

Contribuciones a Borges para engordar su Historia Universal de la Infamia.

Sobran las palabras, se extinguen ante la  incompetencia de las adjetivaciones.

Si fuere necesario,  van  dos ilustraciones. Podrían ser tres; nos falta  Pablo Grillo para ofrecerla. Un registro de la prisión de EEUU  en Abu Graib, Irak, 2003. La soldado Ynndie England posando, displicente,  junto a sus víctimas.

 Laotra fue obtenida por Crónica TV, durante la represión en la Plaza del Congreso.

Una selfie para el inventario del oprobio.

EL CIEGO

En el jubilado al que apalea, distingue  a un enemigo. En la muchacha que trata de huir de sus garras, un objeto de placer. La  anciana que cae ante el bastón, un estorbo. La mira del fusil no devuelve  esa  lágrima ni el  ojo que estalla. Sus retinas solo confirman  una lección, la ejecución de un chantaje histórico para esos rehenes del porvenir que algunos llaman sobrevivientes. Frente a una pancarta que flamea, verifica una amenaza. El acorazado  que desliza su mirada, imperturbable, en este  solar  en llamas que propicia, se obnubila. Su mente esclavizada naufraga  entre   las devastaciones de la avaricia.  En ese horizonte ceniza donde habitan  los escarnecidos de su afrenta, no ve la realidad. Acaso constate   su propio futuro.