Dicen, los puentes son abrazos. Comunican, los puentes .unen, te cuentan. Ahora, en un canal que vomita las impiedades, de los jueves, descubren que los puentes son la casa, abrigo-, la junta de la noche cartonera. Patrocinios inciertos en las soledades de frío y de yuta. ¿Acaso falta un pedal a la bicicleta de Maia y le sobra un resorte a su colchón¿? Debajo del puente se desmayan los sueños. Un porro a contramano desvanece, a regañadientes, esa artera sacudida de vacío que progresa en la panza .Porque hoy escasearon las sobras en los contenedores que prologan la antesala de los puentes.
La memoria es un tatuaje del alma. Se lleva en la conciencia y obedece a sus dictados. Indeleble, eterno, nos dice quiénes fuimos y revela lo que somos. Testimonio para presentir destinos y decidir qué haremos
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