La Mujer Maravilla comenzó a girar y una estela de reflejos salpicó
las paredes. El Hombre Invisible la contempló con envidia.
La memoria es un tatuaje del alma. Se lleva en la conciencia y obedece a sus dictados. Indeleble, eterno, nos dice quiénes fuimos y revela lo que somos. Testimonio para presentir destinos y decidir qué haremos
sábado, 27 de julio de 2013
Luces
domingo, 21 de julio de 2013
Palabras -a-
Roberto Fontanarrosa percibe la expectación de los asistentes al II Congreso de la Lengua Española y en su interior engorda una sonrisa. Luego, con firmeza y desenfado, dicta una absolución plebeya para las malas palabras. Hay picardía y enjundia en las formulaciones que, a medida que crecen, promueven sorpresas, sonrisas y hasta carcajadas. Al cabo del exorcismo la audiencia aplaude, liberada. El rey de España contempla un cristal de sal
descendiendo por la mejilla de Sofía mientras exclama, estremecido, ¡qué lo parió!
descendiendo por la mejilla de Sofía mientras exclama, estremecido, ¡qué lo parió!
viernes, 19 de julio de 2013
Simetrías
"Se va la tarde".foto de Roberto Recofsky |
Hostigada
por un aluvión de desgracias sucesivas la razón de Madelén Bidagaray cede al
embate y es invadida por las hordas de una dimensión alucinada. La compañera
del hombre que apostó al futuro de Santa Rosa al plantar los cimientos de una esperanza
que hoy lleva su nombre, Villa Uhalde, se refugia en un viejo galpón y allí se
queda a esperar a las parcas. Cada tanto los fantasmas retornan y ella denuncia
a gigantes de un solo ojo o secretos
aquelarres a pocas cuadras del hospital de zona. Desesperada, formula extrañas invocaciones a Aitor que nadie entiende. Esto ocurre en Santa
Rosa, en un territorio surcado por las luces malas y los tinguiriricas. Sucede
que a la hora de defenderse Madelén apela a las armas que le provee su atormentada
memoria: los dioses, las voces y los
mitos del país vasco que ha quedado
lejos, infinitamente lejos.
La noche presenta su luna creciente
en sociedad mientras las brasas se blanquean en el fogón y el vino corre sereno
y amistoso, al igual que los relatos. José Depetris ha prometido historias de
su abuela y todos las reclaman atentos y distendidos. María Sarmiento se
descubre ante los comensales encantadora
y misteriosa, síntesis de esta pampa desmedida. Cautiva desde niña, la columna
de Redondo la rescata en los alrededores de la mítica Leuvucó. Con uno de sus
salvadores se habrá de casar años más tarde y no demorará en fundar una
familia que crece y se extiende por el
territorio de La Pampa.
María es fuerza y pasión y su
figura se embellece en el relato del nieto. Dice José que cada vez que
alguien le preguntaba por sus padres y sus orígenes se limitaba a responder lo
que todos presentían. Ella era hija del viento.
Margarita Serraino calla,
estremecida. Ella también tiene una abuela cautiva y mil historias de desvelos y coraje.
Incitada por el relato de José o al influjo de la magia de la velada se decide
al tiempo que elige las palabras. Recuerda a su abuela de talones cortados, recurso
de captores para impedir su fuga, y mientras habla el silencio se sienta
respetuoso a su alrededor. Dominga Mariqueo tuvo una vida de leyenda y no es casual
que Enrique Stieben se nutriera de ella para su Hualicho Mapu. Pero... ¿cómo se
entiende que habiendo retornado con los suyos doña Dominga siguiera teniendo
apellido aborigen? La voz de Margarita enronquece: es que es al revés,
explica,... ella era cautiva de los blancos.
(de la serie "Rimas")
viernes, 12 de julio de 2013
La invasión
(de Microrelatos de 33 palabras
Prisión
Ayer llegaron más.
Como antes, fueron recibidos en un clima
de consternado silencio. Asesinos,
torturadores, ninfómanas, pederastas,
sádicos, terroristas,
violadores. ..Todos se alternan ,esmeradamente, en el gobierno de la prisión de Abu Ghraib
Bagdad
El papiro
ardió encendiendo la noche. El hombre se encogió de espaldas .Allá lejos nacían otras crepitaciones. Inmoló otro rollo
en la hoguera. Y otro. Ninguno de ellos demostraba la existencia de Dios.
Prisión
viernes, 5 de julio de 2013
Raulito
Puto julio de frío, desamparos e histerias colectivas. Para qué hablar si fue en julio, también, el mutis por el foro de Julio Colombato ,Oscar Perna, Guillermo Mareque y el Gringo Nervi ...
Y ahora Raulito. La muerte lo aprehendió de noche y a traición, reiterando en forma de metáfora callejones de su vida.
Didácticas de la sobremuerte.
Raulito, constructor de esa dialéctica que gozamos y padecimos, que le hizo ganar el mote, para nosotros, de entrrecasa, de “Raulismo”.
No salen las palabras, puto invierno de manos frías que no le arrancan a este teclado una mísera idea redentora, un buen réquiem, un miserere adecuado para la ronda de la tristeza, para subirse a la ronda de la tristeza y exorcizarla, acaso, con algún chiste pavo de su inagotable galería.
El Raulismo che, amigo y camarada. Hoy lo recordamos, emergiendo entre el humo espeso de una madrugada en la redacción, para dilatar el cierre por si Ansa Latina o la BBC regalaban una migaja sobre el secuestro de Aramburu o aquella vergonzosa huida de Saigón.
Cuando los chafes del plomo y de la sangre lo arrancaron de sus pájaros les gritó tan fuerte que todavía resuenan sus denuncias en el firmamento sonoro de los justos. Proclamas que cada tanto retornan a la calle Independencia escritas con cal, para que nadie olvide. Lecciones de dignidad, tan bienvenidas como necesarias en este país del face-boock y la tilinguería. Gritos, demandas potentes. Por eso no hicieron falta altavoces, hace poco, en Rawson, cuando un juez, un tribunal y los canallas volvieron a escucharlo.
Ellos, los miserables, lo saben bien; cuando debió callar, calló.
Raulito ríos o salinero. Cronista nictálope en esta comarca de sombras. No hay dudas que está dentro de las coordenadas de Brecht.
Raúl Celso D`Atri, el Raulito
Maldito corazón. Maldito frío que no le saca al teclado un adiós más justiciero.
Se fue, menos mal que lo llevamos adentro.
17 de julio de 2009
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