Luces

La Mujer Maravilla comenzó a girar y una estela de reflejos salpicó las paredes. El  Hombre Invisible la contempló con envidia.

Era un perfecto triángulo amoroso. Hasta que ella decidió apagar la luz para desnudarse de sus sombras

Palabras -a-

Roberto Fontanarrosa percibe la expectación de los asistentes al II Congreso de la Lengua Española y en su interior engorda una sonrisa. Luego, con firmeza y desenfado, dicta una absolución plebeya para las malas palabras. Hay picardía y enjundia en las formulaciones que, a medida que crecen, promueven sorpresas, sonrisas y hasta carcajadas. Al cabo del exorcismo la audiencia aplaude, liberada. El rey de España contempla un cristal de sal
descendiendo por la mejilla de Sofía mientras exclama, estremecido, ¡qué lo parió!

Simetrías

"Se va la tarde".foto de Roberto Recofsky

Hostigada por un aluvión de desgracias sucesivas la razón de Madelén Bidagaray cede al embate y es invadida por las hordas de una dimensión alucinada. La compañera del hombre que apostó al futuro de Santa Rosa al plantar los cimientos de una esperanza que hoy lleva su nombre, Villa Uhalde, se refugia en un viejo galpón y allí se queda a esperar a las parcas. Cada tanto los fantasmas retornan y ella denuncia a  gigantes de un solo ojo o  secretos  aquelarres a pocas cuadras del hospital de zona. Desesperada,  formula extrañas invocaciones a Aitor  que nadie entiende. Esto ocurre en Santa Rosa, en un territorio surcado por las luces malas y los tinguiriricas. Sucede que a la hora de defenderse Madelén apela a las armas que le provee su atormentada memoria: los dioses, las voces y  los mitos del país vasco que ha quedado  lejos, infinitamente lejos.

           

            La noche presenta su luna creciente en sociedad mientras las brasas se blanquean en el fogón y el vino corre sereno y amistoso, al igual que los relatos. José Depetris ha prometido historias de su abuela y todos las reclaman atentos y distendidos. María Sarmiento se descubre ante  los comensales encantadora y misteriosa, síntesis de esta pampa desmedida. Cautiva desde niña, la columna de Redondo la rescata en los alrededores de la mítica Leuvucó. Con uno de sus salvadores se habrá de casar años más tarde y no demorará en fundar una familia  que crece y se extiende por el territorio de La Pampa. María es fuerza y pasión y su  figura se embellece en el relato del nieto. Dice José que cada vez que alguien le preguntaba por sus padres y sus orígenes se limitaba a responder lo que todos presentían. Ella era hija del viento.

            Margarita Serraino calla, estremecida. Ella también tiene una abuela cautiva  y mil historias de desvelos y coraje. Incitada por el relato de José o al influjo de la magia de la velada se decide al tiempo que elige las palabras. Recuerda a su abuela de talones cortados, recurso de captores para impedir su fuga, y mientras habla el silencio se sienta respetuoso a su alrededor. Dominga Mariqueo tuvo una vida de leyenda y no es casual que Enrique Stieben se nutriera de ella para su Hualicho Mapu. Pero... ¿cómo se entiende que habiendo retornado con los suyos doña Dominga siguiera teniendo apellido aborigen? La voz de Margarita enronquece: es que es al revés, explica,... ella era cautiva de los blancos.

(de la serie "Rimas")

La invasión

(de Microrelatos de 33 palabras

Bagdad

        

El papiro ardió encendiendo la noche. El hombre se encogió de espaldas .Allá lejos  nacían otras crepitaciones. Inmoló otro rollo en la hoguera. Y otro. Ninguno de ellos demostraba la existencia de Dios.

 

Prisión

        

Ayer llegaron más. Como antes, fueron  recibidos en un clima de consternado silencio.  Asesinos, torturadores, ninfómanas, pederastas,  sádicos,   terroristas, violadores. ..Todos se alternan ,esmeradamente, en el gobierno  de la prisión de Abu Ghraib

Raulito

Puto julio de frío, desamparos e histerias colectivas. Para qué hablar si fue en julio, también, el mutis por el foro de Julio Colombato ,Oscar Perna, Guillermo Mareque y el Gringo Nervi ...

Y ahora Raulito. La muerte lo aprehendió de noche y a traición, reiterando en forma de metáfora callejones de su vida.

Didácticas de la sobremuerte.

Raulito, constructor de esa dialéctica que gozamos y padecimos, que le hizo ganar el mote, para nosotros, de entrrecasa, de “Raulismo”.

No salen las palabras, puto invierno de manos frías que no le arrancan a este teclado una mísera idea redentora, un buen réquiem, un miserere adecuado para la ronda de la tristeza, para subirse a la ronda de la tristeza y exorcizarla, acaso, con algún chiste pavo de su inagotable galería.

El Raulismo che, amigo y camarada. Hoy lo recordamos, emergiendo entre el humo espeso de una madrugada en la redacción, para dilatar el cierre por si Ansa Latina o la BBC regalaban una migaja sobre el secuestro de Aramburu o aquella vergonzosa huida de Saigón.

Cuando los chafes del plomo y de la sangre lo arrancaron de sus pájaros les gritó tan fuerte que todavía resuenan sus denuncias en el firmamento sonoro de los justos. Proclamas que cada tanto retornan a la calle Independencia escritas con cal, para que nadie olvide. Lecciones de dignidad, tan bienvenidas como necesarias en este país del face-boock y la tilinguería. Gritos, demandas potentes. Por eso no hicieron falta altavoces, hace poco, en Rawson, cuando un juez, un tribunal y los canallas volvieron a escucharlo.

Ellos, los miserables, lo saben bien; cuando debió callar, calló.

Raulito ríos o salinero. Cronista nictálope en esta comarca de sombras. No hay dudas que está dentro de las coordenadas de Brecht.

Raúl Celso D`Atri, el Raulito

Maldito corazón. Maldito frío que no le saca al teclado un adiós más justiciero.

Se fue, menos mal que lo llevamos adentro.

17 de julio de 2009

Cotidiano

Cotidiano

         Repite que la quiere.  Una y otra vez, como una plegaria, en voz muy baja.  Ella asiente con los ojos cerrados y la cabeza baja.  Se afana  por abrirlos para verificar si miente.

(microrelatos de 33 palabras)

Wall Street

El viejo arrastró la palma suplicante sobre las baldosas, pero la moneda siguió a su dueño hasta el último piso. Desde los ventanales la calle era una línea y el viejo una coma.

(de microrelatos de 33 palabras)

Una historia con Bustriazo Ortíz

Marcas

Marcas

“...uno lo dice quién lo piensa yo soy el dueño de mi boca pero ella sabe lo que es de ella y estoy de piedras mil rodeado digo de piedras de aura buena piedras que andan por mi sueño piedras que suenan en mi lengua y de una piedra vos viniste y en tu apellido están sus señas tal vez mañana y ahora mismo me suban piedras azulencas lo que te digo me lo escucho es un salvarte de la ausencia como el  que va por los olvidos y a cicatrices les da tierra tal vez no vuelva ya a cantarte hasta tu sien que me estremezca piedra de amor piedra que canta en mis pisadas veo tu huella!...”

                   

(Juan Carlos Bustriazo Ortiz, Elegías de la Piedra  que Canta)

          Amonites, nombre común de un grupo de cefalópodos extinguidos que solían tener una caparazón en espiral enrollada sobre sí misma. Estos animales, parecidos a los calamares, aparecieron durante el devónico, hace unos 380 millones de años, y desaparecieron junto a los dinosaurios al final del cretácico, hace 65 millones de años.

          La explicación, en labios de Juan Carlos Bustriazo Ortiz, tuvo la virtud de establecer una tregua doméstica en medio de  la permanente zozobra  general. Espectros de guerra lucían sus ropajes en el Beagle  y el miedo fundaba nuevos ministerios.

          Ya hemos establecido que es un amonite…¿hace falta  presentar a Juan Carlos?.

          El poeta cumplía con rigor su visita  de los viernes y esta rutina nos arropaba. Nos sentíamos seguros en ella, flagelados por  tanta incertidumbre. Los fines de semana  las consternaciones se daban a la fuga mientras afuera, el caos.

          Una de esas tardes de  otoño, rumbo a la callecita Florida, algo convocó la atención del vate en la cubierta de lajas del Colegio Héctor Ayax Guiñazú.  En una de ellas, con prodigiosa precisión, se advertía la impronta de un molusco en la piedra.

          Era un círculo perfecto con un diagrama  interior que poco más tarde maravilló a Raquel por su belleza y desplegó el  asombro de los niños que ,  esa misma noche, bautizaron el descubrimiento como “el amonite del Penca”.

          Durante muchos viernes y algunas otras derrotas  el “Flamenco  Bustriz” dio cuenta de los avatares  del bajorrelieve  junto a un generoso inventario  de solicitaciones a  las musas y andanzas de compadres.

          Luego vinieron otros otoños y Juan Carlos se internó en ellos  embriagado de  distancias. Todavía  anda por allí.

          El amonite fue, desde entonces, un tesoro cuyos arcones abrimos de tanto en tanto solo por el placer de ver en otros ojos niños las miradas de embeleso  que nosotros mismos habíamos experimentado en las farragosas postrimerías de los setenta.

          En el primer día del nuevo milenio visitamos a Juan Carlos obedeciendo a  una vieja  promesa y, entre otras cosas, ofrecimos detalles  de la perdurabilidad de esta cicatriz del tiempo.

Entre recuerdo y recuerdo, le informamos  que nuestras excursiones a la muralla del Colegio Ayax Guiñazú se habían acrecentado a partir de una certeza que desplegaba la enciclopedia: la piedra pizarra se compone por capas y ellas, a menudo, se desprenden dejando al descubieto sus misterios.

-Como un cuaderno que se deshoja..

          -Como una forma de conversar de la naturaleza

          Bustriazo brindó por ello y por los incipientes pasos de nuestro primer  nieto, Fermín, que hace poco inició su ciclo escolar en el mismo colegio que preserva  “el amonite del Penca”.

          Como era previsible, en esa especie de rito iniciático que padres y abuelos cumplen cuando los vientos son propicios, una tarde sin más señas regalamos a Fermín la historia y la localización del secreto.

          Él escuchó en silencio y con las cejas arqueadas. Luego, se puso a examinar palmo a palmo los cientos y cientos de  placas multiformes hasta que, para nuestro estupor, indicó la localización de un nuevo amonite. Y otro más, a pocos centímetros del primero.

          Desde entonces, asoman en nuestras tertulias consideraciones acerca de  los enigmas de la piedra y los insondables universos de las causalidades. Aconteceres  de las pequeñas cosas, humildes  felicidades cotidianas en las que ahora se hacen presentes, diáfanas y vehementes, menciones recurrentes a  “los amonites de Fermín”.

          Aún no hemos visitado a Juan Carlos para relatarle la novedad.

          Aguardamos, quién sabe, una caricia del aire, algún ademán del alma, probablemente un quiebre del horizonte  que oriente acerca del momento más adecuado para imponerlo de estas revelaciones de la piedra.

          Hasta que eso suceda el tesorero del Club Atlético Positivista podrá inquirir, quizás en los arrebatos de una crispación utilitaria, para qué diablos sirve todo esto.

          Mientras alumbre  otra respuesta balbucearemos voces acerca de la imaginación o la memoria. Búsquedas, tal  vez una tímida ponderación a  Epicuro ...

...O mejor, argüir que esta cuestión de los amonites sigue siendo un buen tema de coloquio para ciertas tardes de otoño en que el desconsuelo o la angustia penetran por la radio.

diciembre 2004

Cuchilleros

Se calcularon fieramente. Ponchos pardos guareciendo los brazos. Fue un duelo efímero y singular, sin treguas. Hubo una finta y un esquive. Acaso alguna  lamentación cuando el gavilán del puñal astilló el espejo.

(de la serie microcuentos de 33 palabras)

5 de junio

         El crepúsculo es el más luminoso que recuerda y alumbra  relámpagos de plata sobre el lomo de los pájaros. Se abaten los ojos al fulgor de su pechera mientras  una lágrima se  dispara.

(de microrelatos de 33 palabras)