Putas, sucias, asesinas, golpeadas, arrastradas humilladas... Uno pretende decidir qué hacer o decir de ellas. Cualquier cosa, lo que nos venga a mano. A las manos. Empero crece la a sospecha que, en cada articulación cimentamos nuestra propia derrota. Porque ellas, desde el fondo de la historia, desde los umbrales mismos de la existencia siempre nos llevan la ventaja: piensan en claves insondables, llevan el misterio de la vida en las entrañas y –ya está probado - van a hacer con sus cuerpos lo que se les cante…
Ya lo sostuvo el vate, en la bruma fugaz de la utopía, en ese atardecer del país que fue. Renacieron los versos en miles de endechas nostalgiosas. Temples como puños empinados en otras voces, en otros tiempos, otros fuegos contrarrestando los fogones.
Ahora Verificamos ,tras los desvelos de una noche insobornable ,que aun en la derrota , ellas, las putas de la historia, han doblegado a la estolidez y la ignorancia. Estremece la certeza del poema, anticipando un futuro inexorable.
Lo dijo Dávalos e insistimos, para torcerle el brazo a los silencios, insolentando conciencias y vergüenzas, que todo contra ellas será en vano. Porque la mujer, como América, como la tierra, vence de echada
No hay comentarios:
Publicar un comentario