OTOÑO EN GEL
(a Tina Elorriaga)
Acaso equivocó ese
tal Cummings
en el atardecer de un siglo
y no murió Búffalo Bill ,
tal como Jesús
conjeturaba,
a media voz ,
en la anteúltima adyacencia de la muerte.
Ahí van, los carretones
y las palas
alzando cadáveres por las calles de Quito.
¡Es BuffaloBill ¡ , cabalga airoso
blandiendo cabelleras,
carcajadas,
Jugando a la escondida
en ese callejón
de la favela más triste del otoño.
Su relincho es feroz
y reverbera
en las gestionadas
prudencias del Central Park
cuyas tiendas no alcanzan a ocultar
-alcohol en gel-
el hedor de este tiempo, tan de ellos,
tan poderosamente de ellos,
en el que acaso se fermente el nuestro.
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