DEMOCRACIA- inventario

Alcanzamos, en este  momento  del calendario, amortizados por cierta  impunidad que dan los años. Con edad y experiencias suficientes  como para  sostener que el tiempo es una ilusión  absurda  del pensamiento y, por tanto, cuarenta años pueden ser una eternidad o un suspiro en el universo.

¡Cuarenta años!, “que febril la mirada…”

 Un punto y coma en la Divina comedia, una brizna en el Sahara, un granito de arena en la costra reseca del Salado.

Y a la par, un cosmos: Cabezas,  López,  el Papa criollo, una  pandemia-, tan cruel y venenosa como lo suele ser la pobreza- un Oscar, un No positivo, dos Nobel, dos mundiales en la vitrina, otras tantas constituciones, cinco presidentes en once días, una mudanza  de siglo, un nuevo lenguaje y…¿ Cuántas mutaciones de moneda?

¿Ya floreció  el dólar carcú?

Actúan los cara pintadas, dos veces, pero los niños no ríen.

Este lapso ha operado en nuestras conciencias tal cual  una montaña rusa. Cuando estamos en la cima y consideramos acariciar alguna estrella, caemos vertiginosamente. Luego descendemos…y así, hasta el hartazgo

Tiempos de  desgarros y alegrías efímeras.

“Todo pasa y todo queda”, gracias Machado.

 ¡Si ayer nomás despedimos a Cortázar, Atahualpa, Piazzolla, la Negra. Hamlet partió esparciendo  un estela ceniza en un álamo carolina. Tejada se fue, dejándonos solos, como un niño en la calle.

¡Si hasta el Diego dio un portazo tan rotundo que el sonido  aún reverbera en el aire! ¡Una partida que  mancha  esa alegría ecuménica que engordaba en nuestros corazones!

Ni que hablar de los de acá, tan íntimos, tan cercanos, tan poderosamente sentidos. Desgajos tan notables cuya enumeración nos es imposible traducir en palabras.

Si te caes cien veces, cien veces te levantas, sentenció el poeta en un tiempo de bruma y de zozobra. Habrá que hacerle caso y apelar a esta didáctica de la historia que nos asegura que las derrotas son las madres de las victorias.

No hay corralito que valga.

Repasemos: el período comenzó con un juicio y culmina con otro. Los dos  a contrapelo de los capataces del poder,  amanuenses, de los saciados. Ambos presididos  por una monumental arquitectura de argumentos legítimos, razones éticas  y apelaciones a la justicia, Un cúmulo de demandas por la sencilla razón de su ausencia.

Acaso  la justicia se ha fugado?

Faltan veredictos, pero no hemos perdido el juicio. Ni la ilusión, ni la voluntad. Allí está, para alentarnos, ese mocerío inclaudicable, sonoro, aguerrido, que se abre paso sobre las barricadas para desterrar las tinieblas, iluminar nuevas huellas. Otres, aluvionales, armando la ola más descomunal que rejuvenecen  estas décadas tiñendo el futuro de ese color que se asocia a la esperanza.

Por allí cada tanto, a la vuelta de la esquina, un chiquillo recuperado.

Largo es el camino, cualquiera sea la distancia. Puede ser ancha y sinuosa como la que une Lago Escondido con  Alto Comedero. O mínima y fatal, tal cual una sentencia del INDEC o esa motosierra. Una traza herida ,de Maldonado a Nahuel. O de Kosteki a Santillán, sin ir más lejos.

Al final del recorrido puede ser que lo que nos inunde sea el desasosiego, o que no haya luz en la consumación  del túnel o que la casa no esté en orden.

Si llegáramos a ese punto, esa ponderación de lo imposible, no desfallezcamos,

Allí habitarán los que iniciaron sus existencias en aquellos ochenta tan distantes. Nuestros hijos y nietos, por ejemplo. O estos músicos que abrazan diapasones y elevan sus voces para cobrar altura. Más  esos otros, imberbes, irreverentes,  con ese tonito displicente  que a menudo  armonizan los jóvenes, susurrándonos al oído; “no te des por vencido, bobo…”

Y si  este exorcismo, casi una gambeta del lenguaje, una admonición  de zurda y con los botines de punta, no bastare, nos queda otro.  El que amanece en esa historia que Galeano despejó  desde las elevaciones del aula magna, en la que da cuenta de  esa filosofía de vida que  atañe a la cosmovisión de las indias huicholas. Mujeres empoderadas por el  sufrimiento que, al momento de parir, emplazan  sus pensamientos en el relámpago de felicidad y regocijo en que ese  niño fue  concebido.

No es mala la  idea. Aparejemos, entonces, un nuevo inventario que  cada uno de ustedes fermentará en ampliaciones. Datos, fechas, sucesos.  Una revisión pionera y plural, que instale el acento en los momentos germinales de esta democracia cuya efeméride  hoy nos convoca.

La lucha, sin ir más lejos, la resistencia, el magisterio de Madres, el vuelo de los pañuelos, la memoria viva de los ausentes y su paradigma. El canto testarudo, las puebladas…

Los pibes, desobedientes a una moral que se deshilacha.

La lista es inagotable y se nos ocurre  pensar, esta noche y en estas jornadas  de fastos y conmemoraciones, que no es posible una democracia que olvide a quienes la preñaron.

j.c.p

marzo 2023

 

 

 

 

A dos vvoces

                                                           Duo  Salteño-FotoSilvia Martins

Nos instalamos en el umbral de un instante mágico. Pedimos

conformidad -un minuto tan solo- para instaurar una analogía

que explique la vigencia de estos trovadores, asociados a los

costados propios más hondos de esta vida.

Bienvenidos. Permanecen, desde siempre, desafiando épocas

y lejanías.

Rejuvenecidos, maravillas del verdear.

Han mudado, pero siguen siendo los mismos.

Lo decimos con mucho fundamento, afianzados en esta

comarca de arena cuyo cuero se modifica constantemente

ante el rigor del viento. Este solar de sed, de melga trunca,

desierto y caldenar. Tierra de hacheros que nos amortiza la

imagen de aquel abuelo, prófugo de una paradoja, convertido

en leyenda.

Ese hombre que levanta su hacha y la descarga, mil veces,

hasta que su mango se astilla, herido por la rebeldía del

monte. La sutura con una faja de alambre y vuelve a erguirla,

porque la jornada es dilatada y la paga es magra.

Más tarde ese extremo se fractura definitivamente y promueve

su reemplazo. Esa nueva prorrogación del brazo -de madera y

metal leudada en sudor - no es otra que el hacha del hachero.

Hasta que el filo se reduce y doblega , porque el macho del

caldén es rudo e impiadoso, y su consecuencia demanda la

sustitución del acero.

Y esa herramienta vigorizada, que persiste y vence al tiempo,

siembra en la propia conciencia –sin resquicio a duda alguna -

la ponderación de que estamos ante el “hacha del abuelo.”

Ahí la vemos, tendida en un galpón, preservada en una

estantería, exhibida a manera de tesoro familiar.

Tan solo porque no es el hacha quien se define como tal sino

nosotros tal cual la percibimos.

Así las cosas, nos exculpamos con Teseo por una

comparación casera que deja ver una inquebrantable

fidelidad al canto popular. Cotejo al que apelamos, para

exteriorizar una gratitud que germina en las entrañas por una

fraternidad de medio siglo. Auxilios en clave de sol y

coherencia en instancias en que nos eran tan necesarios.

Decirles, sin sonrojos: ustedes componen una prolongación

natural de lo que somos...

...Y ahora, una mínima tregua para fraguar un recuerdo.

Pormenores de un momento inaugural que nos marcara a

fuego una velada gélida de 2009 , en este mismo escenario:

El Chacho ,respaldado por Martín, se extiende en reflexiones

sobre su procedencia.

“De dónde vengo”, se preguntó, sugiriendo un destino e

identidad; determinados por la pertenencia a la región

que lo contiene y modela.

La respuesta quedó suspendida en la sala porque floreció doña

Ubensa y con ella el mismo hechizo que se profetiza esta

noche.

El Chacho ya residía con nosotros desde antaño. Martín,

hombre del litoral, amanecía en la referencia del anfitrión

como alguien que, alzando vuelo de su terruño natal, se

“atrevía al Norte”.

Han pasado catorce años. Martín ya la juega de local en estos

pagos. Comenzó a serlo aquella tardecita de octubre, en que

compartiera una cama grande, evocando la infancia de todos,

en la tibieza de un recital preñado de intimidad en el centro

cultural.

Y el dúo, ya lo sabemos, orbita en nuestras emociones a partir

de la alborada de los sesenta en que parecíamos pellizcar el

cielo con las manos.

Inaugurales, introdujeron sus armonizaciones osadas, sutiles ,

desafiantes hasta acariciar la fibra más sensible de un público

receptivo a las nuevas propuestas. De la mano del Cuchi nos

fueron acompañando en cada calendario.

Nos auxiliaron en ráfagas de exilios y ausencias al sancionar

que “el viento es el verdugo de la muerte”.

Iluminaron la fiesta del pobrerío perpetuando el rostro

enharinado de Eulogia Tapia.

Una cassete, malherida, de cinta exhausta, vino a socorrernos

amortizando desasosiegos en la tiniebla aciaga de los

padecimientos. Era una canción de amanecidas, que nos

aseguraba que “viene clareando”.

¿Quién no entró sin llamar en la casa de Juan Panadero o se

atrevió a una baguala peregrina?

¿ Y qué decir de esa esa inmolación de insomnio y vino triste

arrebatada a Maturana?

Y ahora, con este armazón a cuestas permanecemos aquí con

el afán de responderle al Chacho ese interrogante que dejó

trunco aquella gala de tres lustros atrás. Confirmarle que si

debe establecer un origen lo indague aquí, en las zonas más

sensibles, en la matriz de una emoción que se espesa y dilata a

medida que envejecemos.

Vislumbres de un diapasón infinito, acaso como la sombra de

la memoria.

En fin, homologar un sentimiento que procede y habita en la

esquina más empinada del corazón.

Vaya esta proclama a viva voz, queridos compañeros. Por el

arte. Respeto y admiración por lo andado, por

confirmarnos en lo que somos. Por insistir en el

compromiso de polemizar canciones que nos hacen la

existencia más grata...

...De igual manera, enfatizamos, por no claudicar en el

patrocinio y defensa de “la raíz mineral del olvidado"

Rojo sal, una historieta con historia

Sananpay

Estas debieran ser palabras de bienvenida pero ,obedeciendo a la sentencia de Bustriazo, cometeríamos una mentira desde los umbrales.

Porque nunca se fueron.

En parte debido a que la medición del tiempo es un desafuero del pensamiento.

Y además por las certezas de que los cobijos del alma son imperecederos ,

¡Si ayer nomás vinieron de la mano de Zitarrosa.

Y mañana imaginarán una nueva manera de sorprendernos. El diapasón en alto, la copla alzada, el temple ardiendo

Vendrán de polizontes en una marinera, tal vez una mazurca, acaso una milonga celeste con la sexta en Re.

Siempre los mismos e invariablemente renovados, milagros que se producen cuando el talento se enamora de la tenacidad.

Hay un hilo, un fraguador de ese dilatado sortilegio musical que sutura dos siglos en el cuero de América. Una singladura que se inicia con Atahualpa, sigue con Huerque Mapu, continúa con una guitarra negra y ahora se viste de Sanampay.

¡Sanampay! , reverbera su pronunciación en estos confines.

Como sostiene su nombre, vienen a dar señales, honrar la ceremonia de la junta. Trazar una melga profunda para sembrar esperanzas, vencer a la soledad y al aislamiento en estos tiempos inciertos..

Siempre lo hicieron, repasemos:

Estuvieron aquí, en el centro de nuestros corazones ,antes de la diáspora, en los rigores del exilio y más tarde en las celebraciones de la vuelta..

Prodigando canciones y abrazos reverdecidos. Tocan nuestra puerta cada vez que alguien invoca a Caito, a Nahuel, a Delfor o a chiquito ratificando una presencia cotidiana que enriquece, repara, nos hace felices, nos congracia con la vida.

¡Esta es la casa!

Esta tarde, en la tibieza de la sala del CMC , exteriorizaron una nueva muestra de generosidad que se prorroga más allá del canto. Contaron su historia,, propiciaron el abrazo, apelaron a la memoria, subrayaron el enorme valor de la canción como bandera de lucha y dignidad. Y algo más, escucharon con oídos concernidos a una abigarrada presencia de jóvenes pájaros expresando sus expectaciones. , en fin, una cualidad honesta y militante para cimentar nuevas cofradías con que enfrentar el porvenir.

¡Gracias por estas perseverancias compañeros de este Sur que somos!

 

Marcelino cuenta y canta

 

MARCELINO

CUENTA...Y CANTA

 

              Navegamos, quién lo duda, en el mar de la tristeza. El lunes la noticia, bomba. El martes el anuncio de la muerte de Marcelino¡¿Pero, cómo, no será que fue a jugar con Valentín?!.

              Busquemos.

              Esa tarde, cuando el dolor tocó a la puerta, la memoria se coló por la rendija. Conocimos a Marcelino otra tarde de invierno y giramos en la plaza de los jueves de hace tiempo. El traía una tiza y una fotocopia presentando al indiecito amigo.

              Luego fue primavera y hubo flores.

              Lo vimos con frecuencia y el siempre era un recreo. Como un niño, como un pájaro, como un poema en vuelo.

              Avanzó en estos años constelado de chiquitos, tironeado de chiquitos

golosos por tutearse con la maravilla y el asombro. ¿Sabían que la ternura va a la escuela?.

              Hace poco recopiló las canciones destinadas a los niños y más acá  empuñó sus lanzas para demostrar que la literatura infantil juvenil es tan real como el pan con dulce de leche, sutil, como un siete bien zurcido, necesaria, como una rabona a su debido tiempo, imprescindible como el abecedario; promisorio, como el tañir de las campanas tocando los recreos.

              En el verano del  noventa la angustia se manifestaba por obtener una mejor relación entre la escuela y la literatura y esta inquietud estaba dada por la certidumbre que la  palabra vuela, y vuela alto. Fue en las costas del Colorado. Allí lo escuchamos con esa forma tan marcelina de explicar, que las escuelas no son aviones, ni tampoco hay pistas de despegue para ese vuelo, ni quien ate los cinturones. Y hasta se sospecha que no hay piloto.

              Pausado, nos regaló a Aleixandre y así supimos que la vinculación entre el alumno y la educación actual es como una mariposa que al llegar a la escuela deja sus alitas en la entrada y lo que penetra al aula sólo es la crisálida.

              Fue, lejos, el ejemplo más elocuente.

              Hace unos días, cuando se inauguró la casa de la APE desplegó todo su encanto y reinauguró la emoción cuando, tras buscar fragmentos de papel como Minguito, armó poemitas breves que nos dejaron pensativos y hasta quizás más buenos.

              Busquemos, no puede ser que se haya ido. ¿No estará con Valentín?.

              No debe ser engorrosa la tarea. Aquí está su compás: si uno apoya una punta en el corazón de la alegría y traza un círculo será fácil ubicarlo. Busquemos, ahí está La Pampa Cuenta y Canta y allá suena una campana.

              Busquemos, todos juntos. Existe un dato, en el lugar donde el otro día lo dejamos están sus alas. El las posó allí para orientarnos.

                                                                                     J.C.P.2l.7.94

Los serviles

 

Pablo Alacrcón,el actor argentino empobrecido por las  circunstancias, apeló a la calle para paliar su magra economía. Eligió bien, porque la calle es el escenario donde dirimeel porvenir. Y lo hizo mejor al decidir exponer ante los ocasionales transeúntes el discurso de la sevidumbre,  un magistral alegato deEtienne dela Boeti que, a los 17 años, sacudió conciencias y modorras en la Europa del sigloXVI.
A manera de incitación a la lectura de este texto, que en esos días nos resulta de imperiosa actualidad y necesidad, digamos que la Boeti  sostiene que  la sumisión más salvaje no es la que irrumpe por medio de la fuerza, sino a través de la escandalosa elección popular y la pasividad de la costumbre.

PASO A PASO

Milei, esa representación del fascismo ascendente, ganó, sin vueltas. Pero, ya lo vaticinó Brecht: tiene un problema. Sus votantes no son, en su inmensa mayoría, fascistas, Esos chiques desencantados de la vida, deliberys de un futuro incierto, analfabetos políticos, jóvenes desideologizados, pibes abandonados a su suerte en encrucijadas impiadosas. Milei tiene otro problema, que comparte con los otros candidatos: ganó en ese recurso que la democracia se empeña en dulcificar, esa técnica que no deja de ser lo que siempre fue, un arbitrio de la burguesía para no cambiar nada. Porque los grandes procesos de la historia no se fraguan en una urna…, ni en un día. Se soliviantan en períodos y en esa matriz de cambio que se define en el escenario donde hoy vota, con cierta incerteza, ese mocerío desencantado de los sueños: la calle.

Todas las reacciones:

11Alicia Piombo, Adriana Muñoz y 9 personas más

El peso de la ley

(George Floyd en Mineapolis- Facundo Molares en el ob elisco, la misma suela)

El peso de la ley, cinco pisadas. Cinco suelas en el pecho. El peso de la ley es el de la ley del más fuerte. Desde Santiago a Kosteki, de Nahuel a Santillán. Ahora, Facundo. Pero la lista es mayor, se dilata desde los arrabales del tiempo; Inganinella, Penina; en fin, sobran las palabras y no alcanza la memoria. Facundo ha muerto en el protocolo de un ejercicio de la violencia instituida, . con todas las dela ley. ¿Alumbrará, algún día, una ley para todos?

Mariana

                                                                       Mariana Orzacoa

Nos despedimos en la frontera entre el Parque de la Memoria y laSeccional  Primera. Hubo un abrazo y un adiós sin palabras. Lo mismo que con su padre, el inclaudicable Vasco Orzacoa.

Ella volvió a evocar a su superabuela, la increíble Nélida Decristófano, al  tanto que un velero de sal navegaba en sus ojos.

La abuela nos dejó, centenaria, hace escaso tiempo.No sin antes volver a prometer que -cuando  su otra nieta(nieto fuera recuperada- festejaría el acontecimiento con una gran   tallarinada plebeya en la plaza San Martín.

Esta muchacha que decimos  padeció ,apenas con tres años de edad, la persecución a sus padres y el secuestro de su madre, María de las Mercedes Gómez, su, asesinato y apropiación del niño(niña que gestaba en sus entrañas.

De eso departió, una hora antes, en elSUM del Colegio Manuel Berlgrano ante una pajarería de    estudiantes que escucharon su voz serena y firme  con una mezcla de estremecida emoción.

Mariana habló  del derecho a la verdad y de la memoria como herramienta para conquistarla .

Dijo más. Un manifiesto acerca  de la lucha y el deber; sobre la legitimidad de la utopía.

Luego apagó su  voz construyendo el silencio más poderoso de la jornada.

Vaya para ella esta alabanza . Y un brindis, a la manera de Arlt, por el porvenir que nos pertenece por prepotencia  de trabajo.

El día en que el relato de las sociedades del olvido, del odio y la negación, sea vencido, levantaremos la pesada  lápida del mutismo  con vigor colectivo.

En  esa alborada Mariana se encontrará con su hermana y sucederá  esa  fiesta en el paseo público.

Jamás renunciaremos a  ese momento, porque la  memoria es un tatuaje que se imprime en la piel del alma y la verdad –como la poesía-  es un arma cargada de futuro en el que confiamos todos nuestros arrojos y esperanzas.

 Foto: Dagna Faidutti

El conocimimiento

 

 

          Esta Noche de otoño. La oscuridad insolente ante la claudicación de la luna. Son malas noches, suelen decir los cazadores, estas noches de otoño sin luna. Es noche del reinado de las bestias.

          Ya no quedan restos de los murmullos que habían resistido los tentáculos de las penumbras. Es el imperio del silencio que se extiende paralelo avanzando inexorable en la concreción de un nuevo contrato cotidiano con la negrura.

          El águila le ha dado la espalda al sol.

          La suave brisa disimula su presencia entre los árboles, en el frío diseño de los edificios altos y en los vulnerables y múltiples resquicios que ofrecen las puertas de lata y cartón de la miseria.

          Esa brisa se desprenderá luego de su timidez y será viento.

          Pero falta mucho aún para agosto.

          Es buena noche para las bestias. La fealdad se disimula y los pasos felinos pueden recorrer impunemente cada vestigio de esta geografía de miedos y temores, de felicidades pasajeras, de amores truncos, de atormentadas esperanzas. De conciencias adormiladas.

          En algún momento, una débil luz intentará penetrar en estos dos niños inescrutables buscando perfilar el amanecer. Será un brillo tenue y vacilante pues luego del otoño viene el invierno. Y el frío y el viento. No en otoño, entonces, será en la primavera.

          Quizás no sea demasiado tarde. El tiempo también responde a los intereses y controles de la mente.

          No, quizás no sea demasiado tarde.