Marcelino cuenta y canta

 

MARCELINO

CUENTA...Y CANTA

 

              Navegamos, quién lo duda, en el mar de la tristeza. El lunes la noticia, bomba. El martes el anuncio de la muerte de Marcelino¡¿Pero, cómo, no será que fue a jugar con Valentín?!.

              Busquemos.

              Esa tarde, cuando el dolor tocó a la puerta, la memoria se coló por la rendija. Conocimos a Marcelino otra tarde de invierno y giramos en la plaza de los jueves de hace tiempo. El traía una tiza y una fotocopia presentando al indiecito amigo.

              Luego fue primavera y hubo flores.

              Lo vimos con frecuencia y el siempre era un recreo. Como un niño, como un pájaro, como un poema en vuelo.

              Avanzó en estos años constelado de chiquitos, tironeado de chiquitos

golosos por tutearse con la maravilla y el asombro. ¿Sabían que la ternura va a la escuela?.

              Hace poco recopiló las canciones destinadas a los niños y más acá  empuñó sus lanzas para demostrar que la literatura infantil juvenil es tan real como el pan con dulce de leche, sutil, como un siete bien zurcido, necesaria, como una rabona a su debido tiempo, imprescindible como el abecedario; promisorio, como el tañir de las campanas tocando los recreos.

              En el verano del  noventa la angustia se manifestaba por obtener una mejor relación entre la escuela y la literatura y esta inquietud estaba dada por la certidumbre que la  palabra vuela, y vuela alto. Fue en las costas del Colorado. Allí lo escuchamos con esa forma tan marcelina de explicar, que las escuelas no son aviones, ni tampoco hay pistas de despegue para ese vuelo, ni quien ate los cinturones. Y hasta se sospecha que no hay piloto.

              Pausado, nos regaló a Aleixandre y así supimos que la vinculación entre el alumno y la educación actual es como una mariposa que al llegar a la escuela deja sus alitas en la entrada y lo que penetra al aula sólo es la crisálida.

              Fue, lejos, el ejemplo más elocuente.

              Hace unos días, cuando se inauguró la casa de la APE desplegó todo su encanto y reinauguró la emoción cuando, tras buscar fragmentos de papel como Minguito, armó poemitas breves que nos dejaron pensativos y hasta quizás más buenos.

              Busquemos, no puede ser que se haya ido. ¿No estará con Valentín?.

              No debe ser engorrosa la tarea. Aquí está su compás: si uno apoya una punta en el corazón de la alegría y traza un círculo será fácil ubicarlo. Busquemos, ahí está La Pampa Cuenta y Canta y allá suena una campana.

              Busquemos, todos juntos. Existe un dato, en el lugar donde el otro día lo dejamos están sus alas. El las posó allí para orientarnos.

                                                                                     J.C.P.2l.7.94

Los serviles

 

Pablo Alacrcón,el actor argentino empobrecido por las  circunstancias, apeló a la calle para paliar su magra economía. Eligió bien, porque la calle es el escenario donde dirimeel porvenir. Y lo hizo mejor al decidir exponer ante los ocasionales transeúntes el discurso de la sevidumbre,  un magistral alegato deEtienne dela Boeti que, a los 17 años, sacudió conciencias y modorras en la Europa del sigloXVI.
A manera de incitación a la lectura de este texto, que en esos días nos resulta de imperiosa actualidad y necesidad, digamos que la Boeti  sostiene que  la sumisión más salvaje no es la que irrumpe por medio de la fuerza, sino a través de la escandalosa elección popular y la pasividad de la costumbre.

PASO A PASO

Milei, esa representación del fascismo ascendente, ganó, sin vueltas. Pero, ya lo vaticinó Brecht: tiene un problema. Sus votantes no son, en su inmensa mayoría, fascistas, Esos chiques desencantados de la vida, deliberys de un futuro incierto, analfabetos políticos, jóvenes desideologizados, pibes abandonados a su suerte en encrucijadas impiadosas. Milei tiene otro problema, que comparte con los otros candidatos: ganó en ese recurso que la democracia se empeña en dulcificar, esa técnica que no deja de ser lo que siempre fue, un arbitrio de la burguesía para no cambiar nada. Porque los grandes procesos de la historia no se fraguan en una urna…, ni en un día. Se soliviantan en períodos y en esa matriz de cambio que se define en el escenario donde hoy vota, con cierta incerteza, ese mocerío desencantado de los sueños: la calle.

Todas las reacciones:

11Alicia Piombo, Adriana Muñoz y 9 personas más

El peso de la ley

(George Floyd en Mineapolis- Facundo Molares en el ob elisco, la misma suela)

El peso de la ley, cinco pisadas. Cinco suelas en el pecho. El peso de la ley es el de la ley del más fuerte. Desde Santiago a Kosteki, de Nahuel a Santillán. Ahora, Facundo. Pero la lista es mayor, se dilata desde los arrabales del tiempo; Inganinella, Penina; en fin, sobran las palabras y no alcanza la memoria. Facundo ha muerto en el protocolo de un ejercicio de la violencia instituida, . con todas las dela ley. ¿Alumbrará, algún día, una ley para todos?

Mariana

                                                                       Mariana Orzacoa

Nos despedimos en la frontera entre el Parque de la Memoria y laSeccional  Primera. Hubo un abrazo y un adiós sin palabras. Lo mismo que con su padre, el inclaudicable Vasco Orzacoa.

Ella volvió a evocar a su superabuela, la increíble Nélida Decristófano, al  tanto que un velero de sal navegaba en sus ojos.

La abuela nos dejó, centenaria, hace escaso tiempo.No sin antes volver a prometer que -cuando  su otra nieta(nieto fuera recuperada- festejaría el acontecimiento con una gran   tallarinada plebeya en la plaza San Martín.

Esta muchacha que decimos  padeció ,apenas con tres años de edad, la persecución a sus padres y el secuestro de su madre, María de las Mercedes Gómez, su, asesinato y apropiación del niño(niña que gestaba en sus entrañas.

De eso departió, una hora antes, en elSUM del Colegio Manuel Berlgrano ante una pajarería de    estudiantes que escucharon su voz serena y firme  con una mezcla de estremecida emoción.

Mariana habló  del derecho a la verdad y de la memoria como herramienta para conquistarla .

Dijo más. Un manifiesto acerca  de la lucha y el deber; sobre la legitimidad de la utopía.

Luego apagó su  voz construyendo el silencio más poderoso de la jornada.

Vaya para ella esta alabanza . Y un brindis, a la manera de Arlt, por el porvenir que nos pertenece por prepotencia  de trabajo.

El día en que el relato de las sociedades del olvido, del odio y la negación, sea vencido, levantaremos la pesada  lápida del mutismo  con vigor colectivo.

En  esa alborada Mariana se encontrará con su hermana y sucederá  esa  fiesta en el paseo público.

Jamás renunciaremos a  ese momento, porque la  memoria es un tatuaje que se imprime en la piel del alma y la verdad –como la poesía-  es un arma cargada de futuro en el que confiamos todos nuestros arrojos y esperanzas.

 Foto: Dagna Faidutti

El conocimimiento

 

 

          Esta Noche de otoño. La oscuridad insolente ante la claudicación de la luna. Son malas noches, suelen decir los cazadores, estas noches de otoño sin luna. Es noche del reinado de las bestias.

          Ya no quedan restos de los murmullos que habían resistido los tentáculos de las penumbras. Es el imperio del silencio que se extiende paralelo avanzando inexorable en la concreción de un nuevo contrato cotidiano con la negrura.

          El águila le ha dado la espalda al sol.

          La suave brisa disimula su presencia entre los árboles, en el frío diseño de los edificios altos y en los vulnerables y múltiples resquicios que ofrecen las puertas de lata y cartón de la miseria.

          Esa brisa se desprenderá luego de su timidez y será viento.

          Pero falta mucho aún para agosto.

          Es buena noche para las bestias. La fealdad se disimula y los pasos felinos pueden recorrer impunemente cada vestigio de esta geografía de miedos y temores, de felicidades pasajeras, de amores truncos, de atormentadas esperanzas. De conciencias adormiladas.

          En algún momento, una débil luz intentará penetrar en estos dos niños inescrutables buscando perfilar el amanecer. Será un brillo tenue y vacilante pues luego del otoño viene el invierno. Y el frío y el viento. No en otoño, entonces, será en la primavera.

          Quizás no sea demasiado tarde. El tiempo también responde a los intereses y controles de la mente.

          No, quizás no sea demasiado tarde.

Mi viejo

Elsa y Alfredo Pumilla. Puelches 1953

Quedó huérfano de padres a los cinco años, solo en la soledad. Anduvo  boyando entre orfanatos e internados donde recibió la  primera cachetada y su segundo desconsuelo. En ocasiones, repasaba con  la  palma aquella cicatriz de agua hirviendo en el  muslo. Como un ritual, acaso un exorcismo, para no perder la memoria  de la afrenta.  Se hizo mozo y  así, con una valija de cartón ,ilusionada, se amparó  en  estos arrabales de la arena,  enamorando  a la niña  más hermosa de la comarca. Lo demás es cosa sabida: la  muchacha partió con el niño a Puelches a ejercer su magisterio y él se las ingenió para liberarse de su trabajo y viajar a abrazarlos cada quince días. Invariablemente comparecía con una sorpresa: un barrilete, el primer Sandokán, la gomera. Y otra cosa, desplegaba  su mano en un ademán de prestidigitador revelando  una plumita de colores, piedritas peregrinas o un huevito de perdiz. Constancias de amor y vida. De estas perseverancias germina la primera didáctica: los  recuerdos se graban  como  mapas a la piel ,  caben en un puño y repican en el corazón, tal cual  aquellas caricias en  la llaga. 

 

Palabras al dorso

                                 tapa libroDaniel Lapetina.- JuanCarlos Pumilla

Andariegas, estas viñetas. Ni que hablar de sus  germinaciones. Y obcecado Daniel, que las engendró en Guatraché, transportó a Santa Rosa; anduvo con ellas  por Córdoba  y las extraditó  a Utah. Luego, a la inversa, en una singladura de tres décadas. Trajinaron las estampas linyeras por Mendoza y Rosario; al final en  México, con la “X” rediviva. En todas partes, como el Che de Constantini, perseverantes, memoriosas, recilientes.

De ello somos testigos el otro Daniel, ese del umbral, diría el Penca, nuestra familia, el bueno de Guillermo y pocos más.

Acaso fuera esta saga, además de los propios cuadritos, la que conmovió a Pablo y 7 Sellos  impulsándolos a esta sinfonía concretada de  tinta y papel que hoy celebramos.

Pero no sólo estamos ante un triunfo editorial, que no otra cosa es un  libro en  los bordes del desamparo. Es la victoria de la cofradía, de la fidelidad y apego a una parcela de nuestras vidas en que nos sumergíamos en las cuencas de la imaginación, para ilustrarnos y salir luego a conquistar la calle. Conducidos, a veces por  Hopalong Cassidy  o las certezas  del Corto, otras por el Sargento Kirk, siempre de la mano del  Eternauta.

Probablemente en el comic se acunara  nuestro primer ideal de justicia, un acertijo  desafiando  formaciones con más enjundia.

¿O tal vez para Rip  Kirby?

Tanto en Ay Masallé como en Rojo sal pernocta  otra historia. Quizá una metáfora. Es la de la artemia  salina que, emulando  ciertos  costados de la vida, posee la capacidad de ruborizar a la sal hasta tornarla escarlata, como si fuese sangre.  Pueden, sus embriones, sobrevivir sin oxígeno, por años, esperando amanecer.

No debiéramos despreciar que  en este ejemplo anide una didáctica, una manera sugerente  de indicarnos que eventualmente  esta contratapa  hubiera debido  iniciar desde aquí.

 

Feliz Domingo

                                                        DomingoFrebch
 

Ahí está, el encapotado, con su trabuco en la cintura arengando en la  Recova. Empujando a los remisos a la plaza.  No llueve ni hay paraguas ni una multitud aclama  por saber. El puntero de los jacobinos, sin tapujos ni remilgos,  proclama a voz alzada todo  lo que hay que conocer; y también lo que se debe hacer. Porque no sólo se trata de exponer la realidad: el desafío consiste en modificarla. Beruti le hace un guiño cómplice  mientras le corta el rostro a un petimetre   que ha saludado con reverencia y pleitesía al paso de Saavedra. El sujeto  de los entorchados  ha entrado momentos antes al recinto, gallardo, marcial, consciente de la perdurabilidad de la leyenda que germinara en la resistencia . Pero volvamos a este hombre que raciona consignas o aprietes, según correspondiere. El Billiken lo redujo a repartidor de escarapelas para  despojarlo  de su tenacidad y lealtad a la revolución; para ocultar su crucial búsqueda de los sublevados de Córdoba hasta alcanzarlos en Cabeza de Tigre y proceder como  Castelli ha dictado. El orador de mayo ha descansado  la palma  en su pecho  y en un susurro ha enfatizado, como una letanía , que la revolución es un plato que se come caliente y su inexorabilidad  no admite vacilaciones. Lo verificará , el obcecado de, Linierrs   frente al pelotón que aguarda una sola palabra del cartero de la revolución. Una admonición tajante, y definitiva, impiadosa,  que fraguará una grieta, acaso la más expectable, en el tortuoso  andarivel  de la historia. Y esa orden la impartirá, con el alma quebrada por lo que habrá de dictar, compungido pero  resuelto, este tal Domingo María Cristóbal French y Urreaga, jefe de chisperos, guerrero de la liberación que  tampoco vaciló cuando su corazón le dictó que había que enfrentar..aun más, repudiar, a Carlos deAlvear, el intocable. Pero ahora ahí está French, erguido, desafiante, feliz de haberle arrancado una sonrisa al circunspecto de Moreno cuando lo bautizó, con enjundia y acierto, “el sabiecito del Sur” ,atildando a la geografía con una apelación ideológica. Domingo Fench, la estampita de la historia insiste en ubicarlo como despensero  de divisas, además de mentir sobre sus  colores. No sabremos, por esta postal sesgada y hasta aviesa, que el hombre que resguarda, pistolón alzado, la rúbrica de un acta que mantendrá encendida la chispa de América, de sus otras luchas y destierro junto a Dorrego. Sus derrotas. French, el desdeñado, el temido, que hoy toca a nuestra puerta, dos veces,  zurrón  al hombro,  desde  la  bruma  de un   otoño sin tiempo .Desplegando  las páginas desteñidas de un libro de epopeyas. Retorna, empecinado, para entregarnos un  patrocinio de la esperanza, una esquela  auspiciosa con la cual hoy, en estas jornadas de expectaciones y desasosiegos, celebremos.

Don Tomás

Don Tomás se enfunda en una robe, calzado con pantuflas y al calor de la estufa hogar que acaba de instalar en el comedor central de la Malvina, se apresta a cumplir con uno de sus pasatiempos favoritos: leer y releer todas las publicaciones que puntualmente, mes a mes, sus amigos le envían desde Buenos Aires. Es buena cosa esta de mantenerse al día con lo que ocurre en el mundo. Aquí, en la inmensidad de la llanura agreste y dura de domar alguien se lanza mes a mes a pasear por los alrededores del Bing Ben, toma un café en Montmartre y bebe un bourbon en un acogedor paseo cubierto de la aristocrática Boston. De pronto, su imaginación se sobresalta. Un titular anuncia que el fraude del canal de Panamá se ha consumado y la monumental obra quedará interrumpida. No habrá, al menos por décadas, un paso que permita el abrazo de los dos océanos. Don Tomás relee la noticia y reflexiona. Sus ojos se detienen en los detalles. Hay más, en la contratapa se anuncia que en Brasil el bueno de Deodoro la Fonseca ha disuelto el Congreso… ¡que se entretengan…” La balanza vuelve a inclinarse apara el lado de los buenos. . Nuevamente será este territorio el que se privilegie en su contacto hacia el Pacífico. ¡Chile está tan cerca! No, no ha sido mala idea la de afincarse en el sitio donde inexorablemente deberán pasar quienes tengan apetencias de cobre, cuero, carne y sal. Don Tomás afina la punta de su bigote con los dedos y sonríe satisfecho. El es un hombre que sabe mirar con ojos de futuro.